Ik liep naar het raam en keek naar mijn tuin.
De esdoorn waar mijn man zo van hield.
De afdruk op het hek, achtergelaten door de fiets van mijn zoon.
De waarde van dit huis wordt niet in vierkante meters uitgedrukt.
Het is een herinnering die in hout is geperst.
‘Je hebt een verkoper mijn woonkamer binnengebracht,’ zei ik kalm.
Claire reageerde geprikkeld.
« Hij is geen verkoper. »
‘Hij is een vreemdeling,’ antwoordde ik.
